薄霜似的冷，像刚从冰窖里捞出来的玉。
廊壁上的古董钟刚敲过六下，铜锤撞击钟身的余韵还悬在空气里，细得像根蚕丝，轻轻蹭着人的耳膜。
廖成正站在玄关换鞋，深灰西装熨帖得没有一丝褶皱，连袖口的扣钉都亮得晃眼，仿佛不是穿在身上，是裱在玻璃框里的艺术品。