西次间里点着蜡烛，燕鸿魁坐在罗汉床上，可能畏寒，比早上多穿一件白色外衫，也许是火光摇晃，使他看起来更加干瘦，皮肤松弛地挂在突兀的骨头上，眼睛很亮，神情是压抑着绝望和痛苦的神情。

“燕琢云。”他郑重其事叫她的名字。

她本身就是大风浪，打在燕家这条后继无人的船上，短短一个日夜，搅乱了燕家的有序，令大家一起失去风度和教养。

只要她还在这个家里，再多的手段都不能让燕家平静下来，她的想法、手段变得至关重要，让他不能更好的做出安排。

他指向床边绣墩：“坐。”

丫鬟端来药，满满一大碗，药粘稠到发黑，气味刺鼻，他双手端起，小口慢饮。

琢云坐到绣墩上，绣墩旁有个炭盆，一个婆子往炭盆里烧纸，另外一个提着火箸，按住被火苗冲起来的残纸，直到纸张每一个角落都烧成灰烬，才松开火箸，继续焚烧。

炭盆后堆满字画。

“噼啪”一声，炭爆出个火星子，落到琢云衣裳上，迅速发黑，把她的新长衫烧出一个针尖大小的洞。

她手指搓掉黑灰，起身挪动绣墩，离火盆远点，离老头近点。

燕鸿魁仰头咽下最后一滴药，无声无息把碗交到丫鬟手里，推开丫鬟送到嘴边的蜜饯，擦干净嘴，垂着头呼出一口长气，再抬头看琢云，就见她饶有兴致地盯着那些烧毁的字帖，发髻上落着零星白灰。

“你念过书？”

琢云回头坐好：“没有，不过认识很多字。”

“字写的怎么样？”

“不好，”琢云拍拍头上的灰，“几乎没动过笔。”

燕鸿魁忍不住咳嗽一声，总觉得喉咙堵塞的厉害，无时无刻不想把那一团东西咳出来：“无伤大雅，做姑娘的，不一定要字好。”

琢云很漠然的道：“你在怕什么？”