“剩下的……下周可以吗？”他的英语带着很重的口音。

“行。”

帮厨又从一个油渍斑斑的塑料袋里掏出一饭盒东西。

“这个，给你。”

是一盒咖喱角。

自己做的，还热着，隔着饭盒盖子都能闻到孜然和洋葱的味道。

“我老婆做的，”

帮厨指了指自己包着纱布的右臂，不好意思地补了一句，“我现在……做不了。”

林恩接过饭盒。

帮厨离开了。

卡西坐在驾驶座上啃咖喱角。

连吃了三个，第四个举到嘴边的时候犹豫了一下，放回了饭盒。

“剩下的留着当明天早饭。微波炉转一下还能吃。”

她把饭盒盖好，放进那台二十五块的微波炉旁边。

“他手那样还能上班吗？”卡西问。

“不能。后厨的活全要碰水。”

“那怎么办？”

“不知道。”

林恩确实不知道。

他只治得了烫伤。

第四周，帮厨没来还钱。

几天后，阿琼打电话来确认药物消耗，林恩顺便问了一句。

“那个尼泊尔人啊……”

“怎么了？”

“被ice抓了。”

林恩拿着一次性手机的手停了一下。

“他老板举报的。”

“手臂上裹着纱布不能干活，餐馆老板怕他去申请工伤赔偿，先下手为强。打了个匿名电话给ice，说店里有非法移民。”

林恩沉默了几秒。

“人在哪？”

“伊丽莎白拘留中心。”

阿琼说的是新泽西那个联邦移民拘留设施，“进去容易，出来难。等排上移民法庭，最快也得三四个月。