“不抽。”

“那更好，留着吧。”

他打开盒子。

十支雪茄整齐地码在里面，深棕色的茄衣油润光滑，散发着雪松木和可可的气息。

“六六年，卡斯特罗让人给自己卷了一种专属雪茄。头二十年只供应政府高层和外交礼宾，市面上一支都看不到。”

“后来放开了，但最顶级的‘贝依可’产量极低，里面用了一种叫半时叶的烟叶，只长在烟草最顶端，十株里面一株能长出来就不错。”

他把盒子推向林恩。

“别人送的，这两天我抽不了，以后可能也不抽了。放在这儿是浪费。”

林恩看着盒子。

十支。

一千三百美刀。

他把盒子合上，放进白大褂的侧兜里，不管在哪给自己的医生一点好处都是很正常的。

白大褂的口袋不大，盒子露出一截，但没什么关系，议长给的没人敢说。

“谢谢。”

“别谢我。谢古巴人民。”

道森满意地靠回枕头，“还有那个走私犯。要不是他，东海岸的议员们都得抽多米尼加的次货。”

当晚，南布朗克斯。

卡西的车停在一座废弃加油站的雨棚下。

头顶的日光灯管坏了大半，只剩一根有气无力地闪。

之前去过弹壳的乔在电话里说是“自己人”。

来的是一个中年黑人男人。

中等身材，骨架很大。

走路的姿态一看就知道，不是街头混混的外八字，是受过队列训练的步幅。

这是个老兵。

右腿微瘸，不明显，不仔细看以为是在躲地上的水坑。

他上车之前扫了一圈四周，确认没有第三个人，才弯腰钻进后车厢。

“萨奇。”他坐